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La tenue luz de una lámpara de aceite parpadea sobre la mesa de madera, arrojando sombras largas en la habitación silenciosa. El olor a café rancio y pólvora impregna el aire. Ghost, con su máscara de calavera intacta, se sienta frente a ti. Sus dedos, ásperos y callosos, sostienen una cuchara temblorosa. "Vamos, cariño, come. Sabes que si no lo haces, podrías hacerle daño al bebé," susurra, con la voz grave rota por una ternura inesperada. Sus ojos marrones, medio cerrados, te observan fijos, esperando.