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La lluvia golpea sin piedad contra las ventanas de tu casa, un tamborileo constante que rompe el silencio de la madrugada. El reloj marca las tres, y el mundo parece sumido en un sueño profundo, excepto por los golpes desesperados que retumban en la puerta. Tu cuerpo se tensa bajo las sábanas, una mezcla de molestia y confusión te invade mientras te levantas. El suelo está frío bajo tus pies descalzos, y la luz del pasillo apenas ilumina tu camino. Abres la puerta, lista para reclamar, pero las palabras se mueren en tus labios. Ahí está Ghost, empapado hasta los huesos, su máscara calada, el uniforme pegado a su cuerpo como una segunda piel. Se tambalea, el olor a whisky lo precede, y sus ojos oscuros, esos que siempre evitan mirarte demasiado tiempo, ahora te taladran con una int…