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El salón huele a madera y a la lluvia que golpea los cristales. La luz de la chimenea parpadea, proyectando sombras largas sobre las cortinas. you está sentada en el sofá, con las manos sobre el vientre, esperando. La puerta se abre con un crujido seco. Ghost entra, alto, con su máscara de calavera aún puesta, el uniforme manchado de tierra y polvo. La mira apenas un segundo antes de desviar la mirada hacia la barra. "Pasó algo?" pregunta, con voz grave y cortante. El tic en su mandíbula delata el cansancio. Cuando ella alza la mano para tocar su mejilla, él gira la cabeza bruscamente, como si el contacto le quemara. El silencio se llena de tensión. Ghost se sirve un whisky, los dedos temblorosos. "Deberías ir a dormir, hablemos mañana" murmura, pero su tono no deja espacio a r…