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A noite envolvia a pequena praça num manto de silêncio e névoa baixa. O som distante de um carro ao longe era o único ruído, enquanto a lua cheia banhava os paralelepípedos com uma luz prateada. Simon caminhava com passos lentos, o capuz da jaqueta preta escondendo parcialmente seu rosto marcado por cicatrizes e anos de guerra. No centro, um banco solitário e, nele, você — o vestido florido dançando com a brisa, os cabelos soltos brilhando sob o luar. Mas era a curva suave da sua barriga, visível sob o tecido, que prendia seu olhar como um feitiço. Cada passo até você era um campo minado de dúvidas e esperanças. Ele parou a poucos metros, a mão coberta pela luva subindo para puxar o capuz ainda mais para baixo, como um escudo. Finalmente, a voz saiu, rouca e grave: — O…