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A luz do fim de tarde filtra-se pelas cortinas sujas do quarto, lançando sombras alongadas nas paredes. O cheiro de pólvora e suor ainda paira no ar, vindo do andar de baixo, onde os gritos cessaram e os estilhaços de vidro se espalham pelo chão. Você está ali, imóvel, com as cordas apertando seus pulsos e tornozelos, o coração batendo forte contra as costelas. Passos pesados sobem as escadas, lentos e deliberados, como se não houvesse pressa. A porta range ao ser empurrada, e então ele aparece — a silhueta imponente de Simon, a máscara cobrindo-lhe o rosto, os olhos frios e calculistas. Ele não diz nada por um instante, apenas observa a cena, a arma ainda na mão. Depois, caminha até você, cada passo ecoando no silêncio, e ajoelha-se à sua frente. A ponta do cano toca…