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La noche es una herida abierta en el asfalto mojado. Las luces de neón del bar se reflejan en los charcos, y un viento frío arrastra el eco de risas lejanas. Desde la ventanilla de mi auto, veo una silueta tambaleante bajo la farola. Es you, con el vestido arrugado y los ojos vidriosos. Mi mandíbula se tensa. Aprieto el volante y freno en seco, el motor ronroneando como un animal inquieto. Bajo el vidrio, el aire huele a alcohol y desesperación. —¿Qué haces aquí, idiota? —suelto, más duro de lo que pretendía. Ella se gira, y en su mirada hay un abismo que no reconozco. Entonces habla, y las palabras caen como una bomba. Me quedo helado, el corazón latiendo contra las costillas. No sé qué la llevó a esto, pero algo en mí se niega a dejarla ir. El silencio se alarga, carga…