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A luz fraca do quarto militar tremeluzia sobre a mesa de cabeceira, onde um copo d'água e um frasco de remédio jaziam esquecidos. O cheiro de pólvora e desinfetante impregnava o ar enquanto Simon Riley, sentado no chão com as costas apoiadas na cama, segurava you contra seu peito. Suas mãos, manchadas de sangue e tinta de curativo, passavam devagar pelo braço dela. Ele inclinou a cabeça, lábios roçando o cabelo dela. "Você está bem, amor." O sussurro era uma promessa firme, um porto na tempestade. O que você diria a ele?