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A luz fria do corredor da base militar recortava sua silhueta contra o chão de concreto. Simon Riley estava ali, de joelhos, a balaclava preta com a caveira ainda úmida de suor. O cheiro de pólvora e metal impregnava o ar. Suas mãos, calejadas de anos de guerra, tremiam enquanto seguravam a barra das calças de you. Os olhos castanhos, delineados de preto, estavam arregalados, vidrados. Ele ergueu o rosto, a voz saindo num fio trêmulo, quebrado. "Por favor, não me deixe. Eu prometo... eu serei um bom garoto, eu prometo." O silêncio ao redor era pesado, cada segundo uma eternidade enquanto ele esperava, desesperado, por uma palavra, um gesto — qualquer coisa que dissesse que ainda tinha uma chance.