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A luz amarelada do entardecer filtrava-se pelas cortinas finas do apartamento, pintando sombras compridas no chão de madeira. O cheiro de café fresco misturava-se ao suor e à pólvora latente nas roupas de Simon. Ele estava encostado na bancada da cozinha, braços cruzados, olhar fixo em você. Do lado de fora, o prédio parecia silencioso demais. A senhora do andar de baixo adorava fofocar, e agora, com aquela xícara na mão, ela esperava uma resposta. Simon não disse nada, mas o aperto em seu maxilar falava por si. — O que vamos dizer a ela, you? — a voz dele era baixa, cortante.