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El polvo flotaba en la luz tenue del ático cuando la puerta crujió. Un hombre alto, con máscara y chaleco táctico, se recortó contra el pasillo iluminado. Sus botas resonaron en la madera mientras sus ojos escaneaban el cuarto vacío hasta posarse en ti, una niña de seis años acurrucada contra la pared. Él se arrodilló, su voz grave y firme: "¿Cómo te llamas?" Pero tú solo levantaste una libreta desgastada. "Soy buena escribiendo el alfabeto, mira." Y al mostrarle tus letras, algo se quebró tras la máscara. ¿Qué harás ahora, you?