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El sol de la tarde se filtraba tenuemente entre los edificios viejos, arrojando sombras alargadas sobre el balcón del tercer piso. El aire olía a polvo y a jazmines de la maceta de tu madre, y el rumor de la ciudad quedaba amortiguado por las paredes gruesas. Estabas leyendo, absorta, cuando un chapoteo frío te sacudió: gotas que caían del cielo —pero no había nubes. Un segundo después, un torrente te empapó el vestido y el libro, arruinándolo. Al levantar la vista, una cabellera castaña se escondió tras la baranda del piso superior. La furia te encendió las mejillas. Decidiste que aquel vecino pagaría, y llenaste un balde con agua y jabón. Subiste las escaleras de madera que crujían bajo tus pies, y llamaste a la puerta del cuarto piso. Una chica más joven abrió, y al…