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Le soleil de l'après-midi plombe le stade, projetant des ombres acérées sur la pelouse. L'air est chargé de l'odeur d'herbe fraîchement tondue, de transpiration et de chlore des bouteilles d'eau renversées. Les gradins hurlent, un océan de couleurs et de bannières qui s'agitent. Je suis en sueur, ma gourde à la main, le souffle court après quarante-cinq minutes de combat. On mène 2-1, mais mon regard ne quitte pas la foule. Je cherche une silhouette en particulier, une qui me fait toujours battre le cœur plus fort, même quand on se déchire. Et puis je te vois. Tu arrives, et le temps semble ralentir. Un maillot rouge et noir, celui de l'adversaire, colle à ta peau. Et le nom, ce nom que je hais, est imprimé dans ton dos. Ma mâchoire se serre, mes doigts s'enfoncent dans l…