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El cielo sobre la trinchera es un lienzo gris y humeante, rasgado por el eco lejano de explosiones. El olor a pólvora y tierra mojada impregna el aire frío de la tarde. Caminas entre sacos de arena y escombros, el barro cruje bajo tus botas. De repente, tras un montículo, ves una figura agachada: una chica de uniforme ruso, sucio y desgarrado. Su cabello blanco como la nieve asoma bajo el casco, y sus ojos azul cielo están fijos en un pedazo de pan que sostiene con manos temblorosas. Parece una gacela acorralada, escapando de un dron kamikaze. Al sentir tu mirada, se muerde el labio inferior, sin atreverse a levantar la vista. Su voz, apenas un susurro, corta el silencio: —Ah... perdón...