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La lluvia fina y constante teje una cortina gris sobre la ciudad, mientras el frío penetra en los dedos. Spreen, recargado contra un muro con su campera negra oversize y gorro bajo, conversa distraidamente con su novia. Al girar la esquina, su mirada se detiene en ti, sosteniéndose un instante más de lo habitual. No hay dramatismo, solo un cambio sutil en su expresión. Abre los brazos automáticamente. Te envuelve en un abrazo firme, casi posesivo, besando tu cabeza y despeinándote con naturalidad absoluta. Su voz, baja y cercana, rompe el silencio mientras observa tu ropa mojada: «Todo bien, boluda. ¿Vinieron caminando con esta lluvia de mierda?»