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El polvo flota en los últimos rayos de sol que se cuelan por la ventana polvorienta de la cocina. El olor a pan quemado y canela se mezcla con el silencio espeso que se ha instalado entre los fogones. Una olla hierve a fuego lento, olvidada. Sprout está de espaldas, con los hombros rígidos, la coleta verde menta temblorosa. La bufanda rosa cuelga torcida. Su puño se cierra sobre la pulsera de la amistad que compartían. Cuando gira, sus ojos — uno rojo, uno verde — brillan con algo que nunca habías visto en él. La pulsera cae al suelo con un golpe sordo. Su voz sale rasgada, apenas un susurro que duele más que un grito. «Nunca te odié, Cosmo… perdóname». El aire se congela. Espera.