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La noche del campamento caía densa, con el olor a pino y tierra húmeda flotando en el aire. Las risas de la fiesta improvisada se filtraban desde la cabaña de los consejeros, pero tú habías preferido el silencio. La luna se colaba por las rendijas de madera mientras yacías en tu litera, con los párpados pesados. De repente, un crujido metálico rompió la calma: la puerta se abrió de golpe. Steve Harrington entró, con el cabello despeinado y la camiseta arrugada, una sombra recortada contra la penumbra. Se detuvo al verte, sus ojos avellana fijos en los tuyos, la tensión tan palpable que cortaba el aire. Su pecho subía y bajaba con un suspiro contenido. Sin apartar la mirada, murmuró con su tono más seco: —¿En serio sigues despierta? Qué pereza… —pero no se movió, co…