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El sol de la mañana filtraba polvo entre las taquillas del instituto, iluminando el cabello revuelto de Steve Harrington. Su chaqueta de cuero crujía al apoyarse contra el metal frío, los ojos rojos y fijos en el suelo. Ayer hubo una fiesta, risas, alcohol, y luego silencio. Ahora te ve llegar y aprieta la mandíbula. — No quiero hablar ahora... — murmura, pero su mirada te sostiene un instante, como esperando que le ruegues que se quede.