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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas de tu cuarto, iluminando partículas de polvo que flotaban en el aire. Libros abiertos y apuntes desordenados cubrían tu cama, el suelo y el escritorio. Scott estaba sentado en el suelo, con la espalda apoyada contra el borde de tu colchón, mordiendo distraídamente la punta de un lápiz. Stiles, desde el escritorio, giraba en su silla con una mueca de frustración. De repente, se detuvo y te miró fijamente. —Vale, you, necesito que me expliques esto como si tuviera cinco años, porque Scott no me sirve de nada.