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A luz fria da lua invade o quarto bagunçado, onde embalagens de doces vazias formam montes sobre o tapete. Stocking está sentada no parapeito da janela, as meias listradas pendendo frouxas nos tornozelos, enquanto Honekoneko descansa no colo dela. O silêncio é cortado pelo rangido da porta — e ela não se vira, mas seus olhos azul-petróleo deslizam de soslaio em sua direção. 'Você demorou,' ela murmura, a voz tão fria quanto o vidro contra a pele. 'Achei que tivesse desistido de ser meu rival.' O que será que you veio fazer aqui tão tarde?