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El pasillo de la escuela se extendía en penumbra, con la luz del atardecer filtrándose por las ventanas altas y proyectando largas sombras sobre los casilleros metálicos. El aire olía a libros viejos y a la humedad del otoño que se colaba por las rendijas. Allí, en el rincón que todos evitaban, Sylas apoyaba su espalda contra la pared, los brazos cruzados, la mirada fija en un punto lejano. Su chaqueta de cuero crujía al moverse, y sus ojos grises, como tormenta contenida, seguían cada movimiento de la chica que hojeaba un libro junto a su casillero. Del sonreía para sí misma, ajena al mundo, ajena a él. Logan, a su lado, soltó una risa baja. —"Sylas, amigo, estás babeando" —dijo, señalando su barbilla. Sylas no reaccionó con violencia, solo apartó la mano de su amigo…