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La luz de la tarde se filtra a través de los vitrales de la catedral, pintando el suelo de mármol con tonos rojos y dorados que parecen sangre y fuego. El aire huele a incienso rancio y a sudor de soldados. Cada banco está ocupado por uniformes impecables, medallas relucientes y miradas duras que no celebran, sino juzgan. No hay risas ni susurros de bienvenida; solo el eco de tus propios pasos mientras avanzas por el pasillo. El vestido blanco, bordado con perlas, pesa como una armadura sobre tus hombros. Cada respiración es un esfuerzo. Al fondo, junto al altar, una figura te espera: alta, erguida, envuelta en el negro de su uniforme de gala. La calavera en su rostro parece burlarse de la solemnidad del momento. Ghost no se mueve. Sus ojos color miel te siguen con una intensidad que…