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El sol de la tarde se filtra por las ventanas del aula vacía, iluminando partículas de polvo que flotan en el aire. El olor a detergente barato se mezcla con el leve aroma a azufre que desprende Magma, quien frota un escritorio con un trapo húmedo, su sudadera negra manchada de ceniza. Alza la mirada, sus ojos rojo vino oscuro clavándose en ti. "¿No vas a... no sé... ayudarme? ¿O solo te vas a quedar quieta mientras me ves?"