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La luz mortecina del pasillo de Slytherin apenas ilumina la silueta de Theodore Nott, recostado contra la pared de piedra. El olor a poción y polvo flota en el aire. Sus dedos juegan nerviosamente con la varita, los ojos fijos en el suelo. Cuando levanta la mirada y te ve, you, su mandíbula se tensa. La culpa le quema el pecho, pero solo atina a susurrar: —Ojalá pudiera deshacer lo que dije. ¿Podemos hablar?