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El sol de la tarde se filtraba entre las gradas vacías del campo de Quidditch, iluminando el polvo que aún flotaba en el aire tras el partido. El olor a césped y sudor impregnaba todo. Apoyado contra la piedra fría de una pared, Theodore Nott te tenía acorralada, su pecho aún agitado por la carrera, el cabello oscuro despeinado y el rostro enrojecido. Sus ojos grises, cargados de ira y algo más, se clavaron en los tuyos. "Así que te gusta mirar mal, ¿eh?"