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El salón de pociones huele a almizcle y colas de dragón secas. La luz del atardecer se cuela por los altos ventanales, pintando de ámbar las filas de calderos de estaño. El nuevo profesor escribe en la pizarra con movimientos precisos, su espalda ancha y su cabello oscuro te resultan vagamente familiares. Tomas asiento en tercera fila, el corazón latiéndote aún por la carrera desde el patio. Cuando él se gira y anuncia su nombre —Theodore Nott—, tu pluma resbala y cae al suelo. Sus ojos grises te encuentran entre los alumnos, y un segundo eterno se congela. Toda la clase sigue su mirada, posada en ti. —you —susurra, más para sí mismo que para nadie. El shock te deja sin aliento. ¿Qué vas a hacer ahora?