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La mansión Nott respiraba el silencio de los pure sangre: alfombras que amortiguaban cada paso, paredes de piedra que atrapaban los ecos, y una luz grisácea que se filtraba por los vitrales empañados. El olor a madera vieja y polvo de biblioteca lo impregnaba todo. Allí, en el centro de la habitación más ordenada que habías visto, estaba él. Theodore Nott, doce años, sentado en un sillón de terciopelo verde, con un libro de pociones abierto en las manos y una postura que parecía ensayada desde la cuna. No levantó la vista cuando entraste. Solo movió los dedos sobre el lomo del libro, como si calculara algo. —No tengo que irme a dormir a las nueve, ¿sabes? —dijo, con una voz que ya sonaba a hombrecito, a estratega en miniatura. Te apoyaste en el marco de la puerta, cruzan…