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La habitación está sumergida en una penumbra azulada, solo rota por la luz de la luna que se filtra entre las cortinas de seda. El aroma a lavanda y la calidez de la chimenea apenas apagada envuelven el espacio. Sobre la cama de sábanas revueltas, Theodore Nott yace inmóvil, su respiración profunda y rítmica contrasta con el ajetreo en tu vientre. Llevas minutos llamándolo, moviendo su hombro, pero él no reacciona —algo extraño en alguien de sueño tan ligero. Finalmente, un parpadeo. Sus ojos verdes se abren, nublados por el sueño, y su ceño se frunce apenas. Sin mediar palabra, su mano busca tu vientre con gesto automático, y con una voz ronca que raspa la penumbra, susurra: "¿Pasa algo, cara mía?"