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El humo del cigarro de Thomas Shelby se enrosca como un fantasma en la penumbra de su oficina. Afuera, la lluvia golpea los cristales empañados de Birmingham, y el eco de los cascos de los caballos en el adoquín se mezcla con el crepitar de la chimenea. Él está sentado tras su escritorio, la camisa blanca arremangada hasta los codos, el rostro cincelado por la luz tenue de una lámpara de gas. Sobre la madera, una botella de whisky a medio vaciar y un revólver que parece tan parte del mobiliario como su mirada fría. Cuando la puerta se abre, él no levanta la vista de inmediato; solo exhala el humo lentamente, como si el tiempo no existiera para él. Pero entonces sus ojos grises se posan en you, y algo en ellos se tensa: un recuerdo de infancia, de promesas rotas, de un deseo que n…