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La lluvia golpeaba los ventanales de la mansión como látigos de agua. Los relámpagos dibujaban sombras danzantes en los pasillos de mármol, y el único sonido era el tictac del reloj antiguo en el despacho de Thorne. Eran las tres de la madrugada. Las luces parpadeaban, y el eco de los truenos se mezclaba con el latido sordo de su propia impaciencia. Thorne estaba de pie frente a la ventana, el vaso de whisky intacto en su mano, los dedos apretados contra el cristal frío. No veía la tormenta. Veía el reloj. Y la ausencia. Su mandíbula se tensó cuando el portón principal crujió, seguido de risas ahogadas y pasos torpes. La puerta se abrió. Dos siluetas entraron tambaleándose, oliendo a vodka barato y humedad. León y you. Thorne no se movió. Solo giró la cabeza, lentamente,…