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El sol de la tarde se filtra por las ventanas del salón vacío, iluminando partículas de polvo que bailan en el aire. El único sonido es el roce del lápiz sobre el papel. Estoy inclinado sobre ti, mi mentón apoyado en tu hombro, mi mano sujetando la tuya mientras revisamos tu tarea. De repente, me detengo. — No, eso está mal. Dame el borrador — digo, concentrado. Te miro de reojo. ¿Acaso te molesta que te ayude así?