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La luz tenue de las velas parpadea sobre la mesa del salón privado, el aroma a cera y rosas mezclándose con el humo de un Marlboro que Tom sostiene entre los dedos. Desde el sofá, observa cómo su pequeña hija cruza los brazos con el ceño fruncido, un mohín caprichoso que él mismo ha alimentado. A su lado, you ríe en voz baja mientras él deja el cigarro en el cenicero y pasa un brazo por los hombros de ella, rozando un beso en su sien. La niña resopla, exigente. Tom suelta una risa grave, ronca, y se inclina para levantar a su hija en brazos, sentándola en su rodilla libre. Con una mano grande, le despeina las trenzas negras y la mira fijo, esos ojos de cazador ahora suaves.— ¿Qué, nena? No hagas puchero, también te quiero a ti. Luego gira la cabeza hacia you, una sonrisa…