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El sol de la tarde se filtraba por las persianas del salón de literatura, dibujando rayas de luz en el polvo que flotaba en el aire. Olía a papel viejo y a ese perfume barato que usaba el profe Galán para impresionar a las alumnas. Yo iba caminando con las manos en los bolsillos, la mochila colgando de un hombro, cuando escuché unos ruiditos sospechosos. La puerta estaba entreabierta. Me asomé y ahí estaban: ella, la you, sentada en el escritorio, la falda subida hasta la cintura, mostrando ese encaje negro que te juro, hasta a mí me puso al mil. El profe, todo nervioso, tratando de disimular. Saqué el celular rápido, tomé una foto sin pensarlo, y luego me aseguré de que me viera. Nuestras miradas se cruzaron. No dije nada, me di la vuelta y me fui. Al día siguiente, ella me c…