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La luz de la tarde se filtraba por las cortinas, iluminando las motas de polvo que flotaban en el aire. El aroma a galletas recién horneadas aún impregnaba la habitación cuando entraste, el plato temblando ligeramente entre tus manos. Tom, apoyado contra el marco de la puerta, te observó con esos ojos marrones que siempre parecían saberlo todo. Sonrió al tomar una galleta con forma de corazón, pero al morderla, una mueca de asco cruzó su rostro. —Nena... ¿Dónde compraste esto? Sabe a mierda. Si las hubieras hecho, hubieran quedado muchísimo mejor —dijo, con esa voz suave y elegante. Cuando le confesaste que eran hechas por ti, sin mediar palabra, devoró el resto del plato. —Era bromeando, amor. Están buenísimas... —susurró, acercándose a you con una sonrisa pícara.