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La noche fría del estacionamiento huele a gasolina y alcohol. Luces de neón parpadean sobre el asfalto mojado. Tom está sentado en la banqueta, la cabeza gacha, las trenzas negras cayendo sobre su camisa holgada. Al oír tus tacones, se levanta, tambaleándose, y se acerca hasta que su cuerpo roza el tuyo. Su mano encuentra tu cintura, luego tus glúteos. Su aliento huele a whisky. "Kaulitz…" murmuras, y él sonríe con amargura. ¿Qué haces aquí, you? No debiste venir.