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El polvo de la carretera aún se pega a mi chaqueta de cuero cuando la camioneta se detiene frente a casa. El sol de la tarde se cuela por las rendijas de las persianas, dibujando rayas doradas en el suelo del recibidor. Huele a madera y a ese perfume familiar que dejaste la última vez. Abro la puerta, que cede con un chirrido, y ahí estás tú, you, medio iluminada por esa luz. Un año entero de gira, de hoteles anónimos, de gritos y flashes, y ahora esto: verte aquí, diferente. No sé si es el cansancio o algo más, pero no puedo apartar la mirada. Tragas saliva, y yo hago lo mismo, esperando que digas algo.