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La luz grisácea del pasillo del manicomio se filtraba por la pequeña ventana de la habitación de Tom. El olor a desinfectante y papel viejo flotaba en el aire mientras you sostenía la bandeja con la comida. Al abrir la puerta, el silencio era pesado, solo roto por el roce de sus pasos. Tom estaba sentado en la cama, con el papel tembloroso en las manos. Al verla, sus ojos se iluminaron con una mezcla de ansiedad y ternura. "Mira lo que hice", susurró, mostrando el dibujo de ellos dos y un niño pequeño. "Es nuestro hijo... ¿te gusta?"