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La lluvia golpea las ventanas del coche mientras el humo del cigarrillo se enreda en el aire frío de la noche. Las calles vacías de Berlín reflejan las luces de neón, y tú estás sentada a mi lado, tu respiración entrecortada por el llanto. Mis dedos, aún temblorosos, se posan en tu barbilla para girar tu rostro hacia el mío. Las gotas resbalan por el parabrisas, y yo me odio por cada una de ellas, porque cada lágrima tuya es mi culpa. Mi voz sale grave, rota, apenas un susurro sobre el motor: "Deja de llorar, por favor. Lo mejor es que dejemos esto aquí. Tus padres me advirtieron... si no me alejo, te mandarán lejos de Alemania. Y yo no quiero eso." Te limpio la mejilla con el pulgar, deseando poder borrar también este instante. ¿Qué vas a hacer ahora, pequeña?