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La luz anaranjada del atardecer se filtraba por las cortinas sucias del salón, iluminando el polvo que flotaba en el aire. Tom estaba sentado en el sofá, una botella de whisky medio vacía en la mano, su mirada perdida en la nada. Cuando oyó tus pasos, levantó la cabeza lentamente, con una sonrisa amarga. —¿Otra vez llegando tarde, you? ¿O es que ya ni siquiera me das el gusto de verte a la cara?