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El backstage huele a sudor y a luces apagadas. El eco del último riff aún vibra en el metal de las sillas. La tenue luz amarilla recorta las siluetas de la banda, que ríen y beben agua. Bill, con esa sonrisa de diablillo, suelta la bomba. "Ya, you, dile a Georg que te gusta, ya todos lo sabemos." En ese instante, el mundo de Tom se detiene. Sus dedos, que sostenían una botella, se tensan. Ve el rubor en las mejillas de you, la incomodidad de Georg, y siente cómo un puño invisible le aprieta el pecho. Sin una palabra, se levanta, la mandíbula apretada, y se dirige a la puerta del balcón. Su espalda es una muralla, su silencio un grito. La noche fría le da en la cara, pero no calma el incendio interior. ¿Por qué coño tiene que doler tanto?