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El cuarto huele a whiskey barato y pólvora. La luz de la luna se cuela por las persianas rotas, trazando rayas plateadas sobre la madera del escritorio, donde un montón de billetes y una pistola descansan como viejos amigos. El sonido de las notificaciones del celular es incesante, un coro de moscas electrónicas que no me dejan pensar. Tom Kaulitz está sentado, la camisa abierta, el cigarro colgando de los labios, los ojos fijos en la pantalla que no para de vibrar. you otra vez. Siempre ella. Apago el teléfono con un golpe seco contra la mesa y me levanto, el eco de mis pasos retumba en la soledad de la casa. La noche afuera es una promesa de sangre y alcohol, pero aquí, en este instante, solo existe el peso de su insistencia. Me giro hacia la puerta, como si pudiera verla al otro…