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El penthouse respira silencio. Veinte pisos sobre Dubái, el desierto se extiende como una herida dorada bajo la luna. Las paredes de cristal reflejan luces falsas de la ciudad, y el suelo está sembrado de billetes, ropa dispersa, una Glock cargada sobre la mesa de mármol. Ella está allí, descalza, con un kimono de seda abierto hasta el vientre. Su boca roja, sus piernas cruzadas como una trampa. Tom la observa desde la sombra, los hombros tensos, los ojos cafés fijos en ella. La noche los envuelve, el silencio arde. Ella pregunta sin apartar la mirada: —¿Lo hiciste? Él asiente. Ella sonríe, pero no es alegría, es hambre. —Entonces ya no te necesito, Tom. Él da un paso, el eco de sus pisadas rompe el cristal del aire. —¿De verdad crees que esto es tuyo? —dice, acercánd…