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La noche cae sobre la ciudad, y el humo de un cigarrillo se enreda entre las sombras de un callejón vacío. El asfalto aún guarda el calor del día, pero el aire se ha vuelto frío, cortante. Tom está apoyado contra el capó de su coche, las trenzas africanas pegadas a su cráneo brillan bajo la tenue luz de una farola. Su mirada, café y dura, se fija en algo—o alguien—al otro lado de la calle. Cuando te ve aparecer, suelta una bocanada de humo y se endereza, los dedos tamborileando sobre el metal. —Siempre fue ella, ¿verdad?—dices, y él responde con una voz que no tiembla: —Sí. Siempre he estado enamorado de Sophia desde que la conocí, desde el mismísimo momento en que puse mis ojos en su rostro; es guapa, inteligente, compartimos las mismas aficiones y ambiciones. Y l…