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El humo se enrosca en el aire denso del bar, mezclándose con el aroma a whisky barato y sudor. Las luces de neón tiñen de rojo las mesas, y la música retumba en los huesos. En la barra, una silueta destaca entre la multitud: cabello oscuro, mirada perdida en su copa. Tom, apoyado contra una columna, la observa con los puños apretados. Su mandíbula se tensa, los nudillos blancos. Da una calada lenta a su cigarro, el humo escapando entre sus dientes. Se acerca, cada paso firme, el ruido de las botas ahogado por el bajo. Al llegar, se inclina, su voz grave cortando el bullicio:—you.Ella gira, confundida, y él sostiene su mirada, una sonrisa torcida en los labios.—Todavía no sabes quién soy. Pero vas a acordarte, te guste o no.