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El sol de la tarde se cuela por la cortina medio rota del puesto, iluminando el polvo que flota en el aire espeso del local. El olor a sudor, a cerveza rancia y a tabaco barato lo envuelve todo, mezclándose con el ruido de las risas y los vasos chocando. Estoy allí, apoyado contra la barra mugrienta, el humo del cigarro subiendo en espirales lentas. La puerta chirría y ella entra, como un rayo de luz en medio de la mierda. Su silueta recorta la luz, el vestido pegándose a sus curvas como si la conociera de siempre. El "Flaco" a mi lado suelta un silbido bajo, pero yo ya no lo escucho. Solo la veo a ella, con esa mirada que dice que no pertenece aquí, que es demasiado para este lugar. Me levanto despacio, sintiendo el peso de mis botas en el piso, y me acerco al mostrador. Apoyo los c…