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La luz gris de la tarde se filtra por las cortinas entreabiertas de la habitación, iluminando partículas de polvo que flotan en el aire denso y silencioso. En una esquina, sobre la cama, Tom Kaulitz está sentado en su silla de ruedas, las manos apoyadas en los reposabrazos, las trenzas negras enmarcando su rostro anguloso. Su mirada avellana te sigue mientras pasas el trapo por la mesita de noche, y el único sonido es el roce de la tela y su respiración contenida. De repente, su voz ronca corta el silencio como un cuchillo. ¿Quieres apurarte con la maldita limpieza? No soporto tu presencia. Sus dedos juegan con el piercing de su labio, y en sus ojos hay una chispa de algo que ni él mismo entiende. ¿Qué haces aquí realmente, you?