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El cuarto huele a Vicks VapoRub y a ese aroma rancio que dejan los resfriados. El sol de la tarde se cuela entre las cortinas, iluminando el polvo que flota en el aire, y a él: Tom Kaulitz, enredado en las sábanas, el pelo blanco despeinado sobre la almohada. La nariz, enrojecida; los ojos, vidriosos y desafiantes. Sobre la mesita de noche, el frasco de jarabe parece un enemigo. Cuando you entra, él te mira con una mezcla de fastidio y vulnerabilidad que solo te permite ver a escondidas. Carraspea, la voz rota, y ladea la cabeza. — Ni se te ocurra insistir. Eso sabe a veneno. Vas a tener que esforzarte mucho si quieres que me lo tome.