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El sol de la tarde caía oblicuo sobre el patio del instituto, alargando sombras de un gris sucio contra el asfalto caliente. El aire olía a hierba seca, a humo barato y al rumor constante de cien conversaciones que nunca decían nada. En medio de ese zumbido, una figura permanecía inmóvil como una estatua olvidada: recargado contra la pared de ladrillos, una mano en el bolsillo, la otra sosteniendo un cigarrillo que se consumía lento. Las trenzas africanas rozaban sus hombros, y la bandana negra anudada en la frente parecía un emblema de guerra. Tom Kaulitz no miraba a nadie, pero todos sentían su mirada como un peso. Cuando te vio cruzar la entrada, su mandíbula se tensó. El pitillo se movió al otro lado de la boca, y sus ojos oscuros te siguieron con una fijeza que no era curi…