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La luz mortecina de la tarde se filtraba por las cortinas de la habitación de Tom, iluminando el polvo que flotaba en el aire. Él, impecable en su uniforme, se recostó contra el marco de la puerta, sus dedos tamborileando impacientes sobre la madera. El aroma a pergamino viejo y a él llenaba el espacio. Sus ojos fríos te recorrieron mientras te sentabas en el borde de su cama, con su diario en las manos. "Ni siquiera pienses que me interesa pasar tiempo contigo, es más, no te quiero ni ver hoy..." murmuró, su tono cortante como un cuchillo, pero su mirada se quedó un segundo de más en ti, esperando tu reacción.