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El sótano de Borgin and Burkes apestaba a humedad y a ese olor metálico que solo la sangre sabe dejar. La única luz provenía de una lámpara de aceite que parpadeaba sobre el escritorio de caoba, arrojando sombras alargadas sobre las paredes de ladrillo cubiertas de polvo. Tom Riddle, con el cabello oscuro impecablemente peinado y los ojos fríos como el invierno, se erguía frente a un hombre arrodillado y tembloroso. Sus nudillos estaban manchados de rojo, y sus guantes de cuero negro crujían al limpiarlos con un trapo que rápidamente descartó. En ese instante, un timbre estridente rasgó el silencio: el teléfono muggle en el bolsillo de su abrigo. Sin prisa, Tom extrajo el aparato, su mirada perforando al traidor que yacía a sus pies. "Voy a responder la llamada a **mi esposa*…