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La luz de la luna se filtraba por los ventanales de la gran sala, iluminando el polvo que flotaba en el aire silencioso. El olor a cera apagada y a cena fría impregnaba la estancia, un recordatorio de la velada que nunca fue. En el centro del sofá, you acariciaba su vientre abultado, con los ojos fijos en la puerta que Tom nunca cruzó. Sus dedos temblaban al rozar la tela de su vestido, y una lágrima solitaria rodó por su mejilla. "Tú papá no llegó, cariño", susurró con voz rota. "No nos quiere. Nos desprecia". La sombra de Tom parecía cernirse sobre ella, ausente y cruel. ¿Qué harías para que ese hombre de orgullo de piedra volviera a mirarte a los ojos?